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Ahí afuera está lloviendo, y el mundo es un rumor lejano, y yo estoy escribiendo versos a la luz de un piano, con un porro en una mano y en la otra mi bolígrafo invoco al verano en cada verso de mi párrafo.
Pero es invierno en mi ventana, y la musa más cercana, esta haciendo el amor en otra cama, y amanece y yo estoy solo y sin el don huérfano de inspiración, con este corazón en llamas.
Sale el sol, se va la luna, y se suicidan las estrellas sin fortuna.
cuando se acuestan los poetas en su cuna y se despiertan con los sueños en ayunas.
Noches sin días, bocas sin besos, melancolía de los presos de los versos, frio en la sangre, fiebre en los huesos besos con hambre, sangre con versos.